L'étrangeté de la vie

J'ai lu ses mots, écouté son histoire tout en ayant l'impression de déjà la savoir. Ces sentiments si contradictoires, de haine, d'amour, de culpabilité, de mal être... je les connais si bien.
J'aurais pu écrire la plupart de ses mots, ils ont été les miens jusqu'à peu de temps encore. Aujourd'hui ils sont enfouis en moi, sous ma carapace de scarabéE, mais ce soir j'ai eu la sensation qu'on avait percée cette armure. Pourtant ce n'était pas mon histoire mais la sienne, ce n'était pas ma souffrance mais la sienne... Parfois les choses sont inexplicables et j'ai l'impression de m'embrouiller.
J'ai bien peur de n'avoir pas su trouver les mots justes (s'ils existent), je ne les connais pas, sûrement parce que je suis touchée de trop près par ce vécu qui reste comme une plaie ouverte. J'ai été boulversée et en colère, parce que personne ne devrait vivre ça, personne non, surtout pas un enfant.